Det var det där med äpplet. Dels att att det till slut alltid faller ner och alltid landar intill trädet. När jag numera skriver om min resa genom den mediala djungeln ser jag min pappa. Hur han satt böjd över den stora stålkulan med gripklor. Koncentrerad med sitt vassa mest älskade verktyg i högerhanden. Han hade en hel uppsättning prydligt hängande i sitt ställ. Sticklar hette de. Spetsiga stålstickor med träknopp i änden som gav stöd när den försvann i hans knubbiga hand. Som mina. Många har påpekat det under åren. Att jag i kroppen påminner om honom, står och gungar med knäna som han. Som den fotbollsmålvakt han också var. Beredd på allt. Med sticklarna skrev han. Ristade spår i guldet. Man behöver…